Танцы на кончике иглы[сборник стихов] - Светлана Ширанкова

Весенний призыв

Поезда, поезда — от весны, через март напрямик,От мимозных прыщей и убитых тюльпаньих бутонов.Мне прислали повестку, что нынче и я призывникВ бесконечных рядах безответно и глупо влюбленных.

Я давлюсь забродившим коктейлем из прелых ветров.Наркотический бред, аневризма любовной аортыВыгоняет на крышу меня и бродячих котов —Закипевшую лунную смесь разливать по ретортам.

На любовь — не сезон, на любовь — пара строчек и мартВ ноздреватых перинах вчерашнего рыхлого снега.Ты так искренне веришь, что каждый весною крылат,И взлетаешь с асфальта легко и почти без разбега.

Ну а мне, как всегда — тротуар в перекошенный рот,Отражение в треснувшей луже смеется беспечно.Я письмо напишу, но оно до тебя не дойдет —Адресат переехал. Должно быть, в ближайший скворечник.

О мечтах и ангелах

Господь творит ангелов из мечтаний человеческих.

Кто учил мечтать тебя, скажи?Кто колол иллюзии под кожу?Твой хранитель клеит витражиИз журнальных глянцевых обложек.

Ангел, непроспавшийся и злой,Вытирает лоб ладонью влажной.Вкривь и вкось прозекторской иглойСшиты крылья бабочек бумажных.

Взгляд стеклянный, поролон внутри —Чучело мечты по трафарету.Ангел твой в формате mp3Слушает эдемские сонеты.

Неживой уродливый голем —Голос из прекрасного далека.По звонку стандарта GSM —Ангела с вещами в офис бога,

Где господь, задумчив и небрит,На твою мечту налепит перьевИ еще кому-то сотворитАнгела с дырою в подреберье.

Чет и нечет

Брось монетку — чет и нечет,Вечер падает на плечи,Город трубами калечитЧуть живые феврали.Несгораемые свечи,Неразменные рубли.

Было… что с тобою было?Что — забыто, что — остыло,Вполнакала диск унылыйГреет неба простыню.Гастарбайтеры-АхиллыРушат Трою на корню.

Чет и нечет, черт и нечерт,Алгоритм до боли вечен,Осциллографом прочерченПо судьбе сердечный ритм.Жив — убит, здоров — увечен,Невменяем — нелюбим.

Ты один — хоть чет, хоть нечет.Выбор: чай или покрепче,А внутри надежда шепчет,Обещает крылья дать.Выпей водки — будет легчеЭту стерву убивать.

Чет и нечет, нож и пуля,Сорок в марте, снег в июле,Вероятностная буря,Прогностическая блажь.Молча, спину не сутуля,На шестнадцатый этаж.

Крылья — антураж…

Отрицание отрицания

Воробьями зачирикал февраль,На окне весну почувствовал кот.Если глаз не открывать — это рай,А откроешь — сразу зрение врет.

Будто пролито на скатерть "Бордо",Сигарета мокнет в луже вина,Будто с вешалки исчезло пальто,И зубная щетка в ванной — одна.

Будто вдребезги разбит телефон,Будто губы от усмешки болят…Если глаз не открывать — это сон,А откроешь — без сомнения, ад.

Это трусость? Ну и пусть, все равно.Лучше так — на ощупь, веря в свой бред.В дверь звонят… уже, похоже, давно.Да, иду, вот только — выключу свет.

Резь в глазницах — боже, как горячо,Словно кто-то в них плеснул кислоты.А под пальцами — чужое плечо,Если глаз не открывать — это ты.

упражнение на заданную тему в порядке тихого бреда

Хочется тишины.До судорог в желудке,до зубовного скрежета.Господи, где же тыберешь воск для затычек —подскажи адрес лавочки?В голове гудят тысячи голосов,сообщая новости,которые мне до лампочки,иглами морских ежей колютсябытовые вопросы —суп, котлеты,наличие хлеба и молока.Насосомсердце гонит словесную жижу по венам.Я сдохну от кислородного голодания —замечанияпо телефону о погодеи качестве выполненной работы.К радио-мать-их-частотамподключаюсь напрямую —кажется, кто-то впаял мнеантеннув височную долю мозга.Резонирую в указанной плоскостичьей-то системы координат —коробки с незаданной осностью.Простотишина —этотакая религиярожденного ползать…

Боже, храни карнавал!

Венеция. Холодно. Боже, храни карнавал!Февраль зазывалой на ярмарке маски развесил.Веселье оплачено — смейтесь! Но город мне тесен,Он ждал не меня — и зимы он, похоже, не ждал.

Я пью его воду — в ней грязная пена толпы,Объедками брошенных мыслей забиты каналы.Вдыхаю зависшую в воздухе взвесь карнавалаИ роли немого статиста прошу у судьбы.

Глотатели шпаг и факиры сродни голубям,Им площадь Сан Марко — тарелка для манны небесной,Пажи у подола своей престарелой невестыДобавят на щеки румяна и блестки к теням.

С открытым лицом, неприличен, у всех на виду,От горя взахлеб хохочу на перилах Риальто,Хромым акробатом душа крутит фляги и сальто…Я жду не тебя. А себя и подавно не жду.

Тридцать

— Ну что, подруга, тридцать? Вот те раз,Как незаметно время пролетело!А я смеюсь, подкрашивая глаз,И в джинсы упаковываю тело.

— Ты стала старше, может быть, мудрей,Раздвинула пошире горизонты…Я улыбаюсь, стоя у дверей,И в сумочку запихиваю зонтик.

— Ты слышала про кризис тридцати?Не верь ты в этот бред, побойся бога!А мне смешно по улице идтиИ громко петь романсы по дороге.

— Позволь поздравить, пожелать любви,За твой успех поднимем мы стаканы…А доченьке в апреле будет три,И муж, похоже, любит, как ни странно.

И я скажу, когда придет чередПроизносить приветственные тосты:— Да к черту тридцать! Слушайте, народ,Вот стукнет сто — вы приходите в гости!

Банальное

Грохот железной дороги, ведущей отсюда и вниз.Так попадают в рай — тебе ли об этом не знать…Зачем же вместо перрона шагаешь на старый карниз?Ты утром выбросил крылья, вконец разучившись летать.

Который год — тридцать три, но нет своего креста(Не то, чтобы ты хотел — просто так повелось).Видать, твой Иуда пьян, грудная клетка пуста,И даже пуля в висок упорно летит насквозь.

В улитку свернулись дни, кусая себя за хвост.Неужто опять зима? Она же была вчера.…А ты себя хоронить идешь на старый погост,Почти наплевав на боль в районе седьмого ребра.

Сказки утреннего города

В портовой таверне

В этом порту мне привычно не верят в кредит.Бармен, двойную текилу, лимоны и соль!Осень. Штормит. Затяжные, как войны, дождиКраску смывают с бортов постаревшей "Ассоль".

Бармен, постой, я пока уходить не хочу,Выпей со мной, если лень говорить — помолчи.Пусто сегодня — ни шлюх, ни матросов-пьянчуг,Сыро, темно, даже память текилой горчит.

Я ведь любил ее, только сказать не умел:Мялся при встрече, таращился как идиот.Ей же какой-то провидец однажды напел,Будто бы счастье под парусом алым придет.

Дни и часы ожиданья слагались в года,В кровь проникало шипение злых голосов.А у меня на еду не хватало тогда —Что говорить про парадный комплект парусов.

Так и расстались — пошел каботажем в Лахор,После носило по свету… да ладно, не суть.С ней? Не встречались, но слышал, что ждет до сих пор.Может, дождется… Пусть ей повезет хоть чуть-чуть.

Сказка о звездах и перекрестках